Séjour où des corps vont cherchant chacun son sac à dos. Assez terrestre pour permettre de repartir en vain. Assez restreint pour que toute halte soit vaine. C'est l'intérieur d'un étranger perdu ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'escapade. Balade. Sa passerelle. Son décollage. Sa route comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la diligence totale émettaient chacun sa brousse. L'occident qui l'agite. Il se prépare de loin en loin tel un wagon-restaurant sur sa fin. Tous s'exilent alors. Leur paquebot va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout séjourne.
Bidouille (Nordmann)
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